In dem südfranzösischen Winzerort, in dem ich lebe, ist die Welt noch in Ordnung. Oder? Was sollte schon nicht stimmen zwischen reifenden Reben und altertümlichen Steinmauern als die Uhrzeit auf dem Kirchturm? Es ist der Brunnen vor meinem Haus, der kein Wasser mehr gibt. Nicht aufgrund von Wasserknappheit, sondern weil ihn niemand repariert. Niemand mehr, der seine Flaschen füllt, kein erhitzter Wanderer, der sich erfrischt, keine Pflanzen mehr, die begossen werden, kein Tier, das sich laben kann. Ein Artikel im Zeitpunkt.